BOHEMIA

Don Ambrosio zapatea los dedos en la mesa
de madera
el vidrio refractario de recuerdos
alucina su llegada
mientras el vapor del cafe con leche le acaricia la nariz
sus ojos humedos
leen una carta amarilla
repite letra por letra, cada
silaba ,consonantes hasta adjetivos
pero no encuentra la palabra
se abra escondido entre hongitos de humedad
se abra equivocado de carta
partio melancolica como parten las pasiones
mientras la medialuna se lanza de cabeza
perfumandose de aroma de cafe.
Ambrosio piensa, y si nunca la escribio
quizas ante el apuro...
eran años turbios
los diarios secuestraban la conciencia
en manos homicidas
del pensamiento,pero no yo la vi
estoy seguro...
no puedo hacer memoria
se nubla la inconciencia se oculta cada vez mas
agazapada tal vez?
las bocinas se oyen rompiendo oidos sordos
todos corren detras del colectivo abarrotado
unos a otros se pegan como imanes del tiempo que no hay que perder
bohemia perdida
pero la puta yo se que me amaba
pero nose si era la palabra.
Mariano